Una peluca de su propio pelo para América

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América después de la tormenta infecciosa

América está mejor, la infección pasa y ella se recupera con los cuidados de todos, especialmente de su mamá. Está lidiando con los efectos del antibiótico que su pobre y sensible sistema digestivo se niega a aceptar y la fastidia con ardores y cólicos.

Se toma una batería de agentes para contrarrestar estos efectos malignos pero pareciera que no le alcanza.

Recibe visitas de amigos en su casa que la distienden bastante.

¿Lo que sigue?

Consulta con médico y la presentación del protocolo para el tratamiento. Una sesión donde le explican los medicamentos, las dosis, frecuencias, posibles y más comunes efectos secundarios y los posibles métodos paliativos.

Retirada nosocomial

20 de febrero

Volvimos del hospital donde América pasó los últimos días con muchas náuseas. Un poco de dolor también, pero eso se arregla con algún analgésico. Fuerte, si es necesario. Parece que el antibiótico que estaba recibiendo por vía intravenoso era muy fuerte y le jodia el estómago, los intestinos, el páncreas o queseyoqué. No se qué le jodía pero algo le molestaba y mucho, aunque no todo el tiempo. Finalmente, le hicieron una tomografía y vieron que se había drenado bastante bien el acceso producto de la infección y le sacaron la sonda de drenaje que tenía en una nalga. Eso le permitió estar más cómoda. Hoy, domingo 20, volvió a su casa y sigue con amoxicilina oral. Esta noche estaba con miedo de que le dé más náuseas y malestar pero no le dio, al menos no tanto y se durmió.

El médico dice que esto no cambia mucho el plan y que la quimio empezará cuando estaba planeado. Ahora nos preocupa que la sensibilidad de su estómago le traiga más miserias durante esos días de tratamiento tan fuerte. De todas maneras, en este momento no sirve de nada preocuparse por lo que puede pasar. Ella tiene claro que se tiene que poner fuerte para enfrentar lo que se viene.

Tiene preocupaciones periféricas y circundantes sobre lo que esto significa para los que la rodeamos, nuestro esfuerzo y cansancio. Yo le digo que de una manera u otra estamos todos en el baile, la culpa la tiene algún ser supremo de cualidades benignas o malignas, la madre naturaleza o algún arbitrario ente regulador de estas cosas. No nos queda más que navegar estos mares tratando de que el barco siga su curso de la mejor manera posible.

Días levemente tempestuosos

El jueves, día de mi cumpleaños, trabajé unas horas en el hospital a la tarde. A la mañana fui hasta el hospital a buscar a la mamá de América que se había quedado a dormir con ella y se iba a ir a quedar con las nenas-nietas en el departamento de ella (de América). Yo había estado a cargo de llevarla y traerla para todos lados pero, a partir de ese momento pasaría a ser responsabilidad de la jurisdicción Sammamish, es decir, de un ex-marido. La mayor había estado con fiebre y no podía ir a la escuela, ya está mejor. A la noche Salí de un hospital y me fui a otro. De Seattle Children’s Hospital al Northwest Hospital que ahora es parte del sistema del Hospital de la Universidad de Washington. Me esperaba una sorpresita.
Su segunda operación fue una histerectomía (hace una semana) en la que se despidió de ciertos órganos reproductivos a los que ya había puesto en actividad hace unos años y que resultaron funcionar apurados, pero que hornearon dos criaturas de singular belleza. América volvió a su casa a recuperarse para que en marzo empiece la quimioterapia (llamada cariñosamente “quimio” en la intimidad). Ya sabemos, para ese tipo de tratamiento el cuerpo tiene que estar fuerte. La recuperación no salió como todos esperábamos, algo se retobó en las profundidades del peritoneo (Membrana serosa que reviste la cavidad abdominal de los vertebrados y otros animales que envuelven las vísceras) y las cosas tuvieron desenlaces inesperados. América estaba dolorida, tenía el estómago un poco hinchado, mareos y hasta le dio u poco de fiebre. Llamamos al médico, claro. Primero la enfermera y después el doctor Muntz (acá se dice “mánts”). Eso fue el martes y el miércoles estábamos en su consultorio. Inmediatamente, la asistente médica, después de tomarle la presión (que estaba baja), la temperatura y esas cosas, consultó con el galeno y la pasaron inmediatamente a un cuarto para empezar con el suero y los antibióticos intravenosos. El médico dice que con dos intervenciones, una tras otra, las posibilidades de complicaciones aumentan pero solamente en el 5 (cinco) por ciento de los casos hay infección.
El catéter que le pusieron adentro del abdomen, que será usado para la quimioterapia, se infectó y formó un absceso (una infección e inflamación del tejido caracterizado por hinchazón y acumulación de pus) que a su vez infectó esa cavidad en lo que el diagnóstico dio en llamar: peritonitis.
Para esto la tuvieron que dormir, hacerle una tomografía (escáner), drenar y seguir drenando por medio de una sonda que sale al exterior de su cuerpito. Con esas sustancias hacen un cultivo y, una vez que la colonia de bacterias manifiesta su presencia se determina con precisión el tipo de antibiótico que se debe usar. Como es intravenoso y tiene ese drenaje en sectores traseros de su anatomía, la dejan internada. Es aburrido para todos pero respiramos tranquilos sabiendo que ahí está bien. El antibiótico es del tipo fuertón, por eso los efectos secundones tipo náuseas, mareos y la-mar-en-coche. Tenemos también estreñimiento y dolor, sin contar pero tampoco descartar, las molestias de los tubos y la encamada que entume y aburre.
Como venía contando ayer, jueves 17 de febrero del año del señor de 2011 me trasladé al hospital y entré cargado con mi propia mochila y una bolsa de artículos varios que me había encargado la susodicha. En el cuarto estaban, además de una América muy sonriente, 3 amigas de nacionalidad venezolana de visita. Inmediatamente después de mi ingreso al cuarto 240 comenzó el cántico de “apio verde” que, por alguna extraña razón se desarrolló en lengua inglesa. Las muy cipayas. Fue ahí que me di cuenta de los detalles del cuarto, había tres grupos de globos en combinación de blancos y azules, cada uno con su globo de sol. No me di cuenta solito, América me tuvo que aclarar que eran los colores de una bandera lo que habían tratado de representar.
Es de notar cómo, a pesar de que hubo momentos en que la piel de nuestra susodicha presentó coloraciones más bien verdosas y aun cuando ella asegura que no, la mujer mantiene su afamada belleza general, irradia destellos lumínicos al sonreír y su encanto físico-espiritual mantiene un grado de intensidad altísimo de acuerdo a la escala Wasser-Zug (Viena, 1899). Tal es así que tomarán videos para varios congresos de medicina; se trata de un cuadro poco visto en la historia de la humanidad llamado bellezum-extraordinarium femeninum.

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Inserto a continuación el primer email que mandé contando sobre América.
Es lunes y, como siempre en esta época del año, está nublado. Anoche había bastante vientito, como si fuera Bariloche. Ahora, a las 13:46 de la tarde, me siento a esperar en un Starbucks con café descafeinado a que me llamen del mecánico, anoche dejé la camioneta para un sérvis, el de la quichicientas millas. América se acaba de ir en su Toyota blanca hacia el hospital porque tiene trabajo esta tarde. Esta mañana de lunes de febrero tuvo lugar la primera consulta (o cita, como dice ella) con el oncólogo en el Northwest Hospital que, si no recuerdo mal, fue incorporado al sistema de centros médicos de la Universidad de Washington. Este Dr. Muntz estudió en Harvard y se especializa en oncología ginecológica. Además de las cirugías robóticas abdominales, una maravilla de la ciencia y de la tecnología. La máquina tiene “brazos” que se meten en el abdomen femenino y el titiritero médico maneja los hilos por TV. (señor titiritero, ¡no corte los hilos que me voy al suelo!) Un señor mayor y muy amable, armado con toda la paciencia necesaria para contestar las numerosas preguntas de su paciente más nueva, una mujer recién diagnosticada con cáncer de ovario que, como es de esperar, hay mucho que quiere saber. Más paciencia todavía si consideramos que tuvo que descifrar qué quiere uno decir cuando el nombre de algún órgano o de alguna sustancia vienen en un inglés de pronunciación alternativa. El Dr. Muntz, con los reportes de la biopsia y de la tomografía en mano, puso las cartas sobre la mesa: un cáncer agresivo pero en fase 2 que, en este caso, es como si fuera fase 1. No ha complicado otros órganos más que las trompas y el ovario aunque falta confirmar con más biopsias ya que hay células microscópicas que no se ven en la tomografía. En otras palabras, ¡lo hemo cogío totalmente a tiempo, tío!, lo que no se puede decir en otros, muchísimos casos. Inmediatamente siguen 6 (seis) rondas o ciclos de quimioterapia, que si bien pondrá el cuero cabelludo en una posición expuesta ante el mundo que no tenía desde que ella era bebé, no será de esas quimioterapias brutales y avasalladoras para el cuerpo. “Sí, vas a poder trabajar durante la quimio, aunque tal vez no el mismo día o al siguiente”, fueron las palabras del galeno. Mientras escuchaba al doctor usar palabras tan tranquilizadoras, América empezó a recuperar su famosísima sonrisa, la voz le cambió, perdió gravedad de telenovela y recuperó la agudeza de tono alto, la que resalta por encima de las mesas en los restoranes. Mi mano sintió que la tensión con que me la apretaba cedió y de la mirada le empezaron a irradiar luminiscencias y fulgores de las de antes. Inmediatamente todos nos pusimos anteojos de sol. Le cambió la estructura esencial del aura y el sol, siempre sensible a estas cosas, desprendió un destello breve y remoto como para festejar. Cuando el doctor salió del consultorio para que ella se desvistiera como para un somero examen, ella se paró en el escalón de la camilla sin decir nada y yo me le acerqué, sonriendo también. Nuestro abrazo le hizo rechinar los pobres músculos doloridos y contracturados por los nervios de la incertidumbre de los últimos días en que la palabrita “cáncer” le (nos) daba vueltas como buitres en tierras de Mordor, el señor oscuro. En dos días, exactamente el miércoles a la tarde, estaremos en ayunas listos para otra intervención. Será para una histerectomía, que en griego, latín o arameo quiere decir que se declaran prescindibles al útero y también a los señores ovarios con todas sus dependencias. En esa misma oportunidad se hará acreedora de uno o dos tubos, encargados de conducir las drogas, uno en una vena, otro en el peritoneo (panchota, panchota). Es que en poco tiempo, unos diez días después, empieza el desfile de drogas fuertes del club de la quimioterapia, proceso éste que se extenderá hasta algún momento del mes de julio o agosto. Las noticias son buenas. Ella está contenta y eso mejora aun más las novedades del día de la fecha. Hubo inmediata recuperación de sonrisa, de ánimo y de predisposición general, los brillos de su mirada volvieron ipso-facto y las llamadas telefónicas se ubicaron en el nivel de “abundantes”. Es que había un número de gente esperando noticias y yo, que fui el del honor absoluto de la primera línea, me siento un privilegiado en varios frentes. Como se podrán imaginar, siendo el tema de alta sensibilidad, se ruega abstenerse de practicar posteo o posteación relacionada en redes sociales de difusión masiva así como mantener cierto perfil bajo e intimista por ahora. Se agradece con énfasis la atención prestada y los email recibidos. Los pibes de Nissan no me llaman, ¿los llamo yo?

Una aventura en años adolescentes

Rauch

En las vacaciones de invierno de mi primer año en la escuela de Bolívar un compañero, Manuel Campos, me invitó al campo de su familia. Era una estancia cerca de un poblado bien chiquito: Casalins. Después, ese mismo año, a Campos lo echaron de la escuela. No hubo una sola razón sino varias, era cuestión de tiempo, era claro que tarde o temprano iban a tener que deshacerse de alguien así.

Pero esa es otra historia.

A partir de esa visita, Valentín Rueda y yo planeamos durante un tiempo hacer un viaje para visitar a Campos durante un fin de semana. Por supuesto, el viaje sería todo “a dedo” y en la escuela, nadie podía saber de nuestro plan porque, naturalmente, no nos dejarían ir. No sabíamos si Campos estaba en la estancia, tampoco sabíamos cómo íbamos a hacer para entrar con todo ese perrerío que te detecta ni bien pasás la tranquera, como a mil metros de las casas. Pero teníamos 17 años y esas cosas no eran tan importantes.

Salimos el viernes a la noche pensando en llegar al día siguiente a Casalins y, de ahí, a la estancia. Después de recorrer varios kilómetros en varios vehículos y un viaje en tren, llegábamos a Rauch a la 1 y media de la mañana. Nuestro promedio no estaba nada mal. Seguros que a la mañana siguiente estaríamos en Casalins, decidimos que el mejor lugar para intentar conseguir que alguien nos lleve era un cruce de caminos de donde salía esta ruta muy poco transitada que unía Rauch con Casalins. Estos caminos rurales poco transitados son buenos para hacer dedo, porque a pesar de que la espera se puede llegar a hacer eterna, generalmente, el que pasa te lleva.

Decidimos ir a tomar algo caliente –hacía un poco de frío- antes de instalarnos a esperar que alguien nos pare. Fuimos hasta la estación de servicio que se veía allá, a unos doscientos metros. Pedimos nuestros café con leche y, cuando nos íbamos a sentar, entraron unos policías. Nos hicieron pocas preguntas: que dónde íbamos, de dónde veníamos y qué pensábamos hacer esa noche. Les dijimos, no sin cierta alarma ya que la policía era mucho más de desconfiar que otra cosa, que si esa noche nadie nos llevaba, nos quedábamos en la estación de servicio. Después de terminar nuestras bebidas, salimos a la ruta. En pocos minutos aparecieron. Parado en la ruta de noche, cuando se acerca un vehículo lo único que se ve son las luces, no se sabe qué vehículo es excepto en el caso de los camiones con luces más altas y el ruido del motor. Cuando la camioneta de los policías se acercó, vimos las luces normales pero prendieron la “licuadora” del te

cho, como le decíamos a esas luces que daban vueltas y yo dije “¡huy, la cana!”. A pesar de que ellos mismos usan la palabrita, no les gusta que otros los llamen así. Pararon a nuestro lado y nos dijeron que iba a ser difícil conseguir quien nos lleve a esa hora. “¿Por qué no se vienen con nosotros a la comisaría y salen mañana temprano?”

¿Qué le podíamos haber dicho a esos dos canas a esa hora de la noche? Dos chicos de 16 o 17 años y con la poca experiencia de vida que teníamos. Otra historia hubiera sido si hubiéramos sido gente con alguna experiencia con canas. Nosotros no, nunca nada.

Además, nos hablaron con mucha amabilidad. Cuando íbamos a subir a sentarnos en los asientos de atrás, nos palparon de armas, lo que me dio mala espina. Me tranquilicé pensando que probablemente fuera un procedimiento de rutina para cualquiera que suba a ese vehículo. Para mí, fue la primera vez que me lo hacían.

En el camino a la comisaría, nos hablaron como padres o hermanos mayores. Nos dijeron que había mucha gente mala y que siempre teníamos que tener cuidado. Pero que no teníamos nada que preocuparnos porque en la comisaría era toda gente buena.

Entramos como pancho por su casa, con total tranquilidad y relajo. Saludamos con un afable “buenas noches”. ¿Habrán notado todos esos canas nuestra total inocencia? No creo que esos tipos hubieran estado muy acostumbrados a que entre gente a las 2 de la mañana de tan buen talante. Inmediatamente se desenmascararon. Nos miraron con cara de “¿y estos quiénes son?” los policías que nos habían llevado y que entraron atrás largaron enseguida su anuncio: “¡Estos dos menores estaban haciendo dedo en la ruta!”

A partir de ahí, empezó la aventura que no olvidaríamos por mucho tiempo. Nos hicieron pasar atrás del mostrador y nos revisaron, nos cuestionaron y a Rueda hasta le pegaron. A él le tocó primero vaciar su bolso y lo hizo con la misma parsimonia que cuando guardaba su ropa en la escuela, todo dobladito y prolijo. Un cana le puso un golpe en la cabeza y le dijo “¡apurate!”. Cuando llegó mi turno, di vuelta mi bolsito arriba de la silla. Cuando nos acusaron de ladrones nocturnos, Rueda aclaró que no era ningún ladrón y se ganó otros dos o tres golpes. Nos pidieron nuestros datos y llamaron a la escuela, supongo que para avisar que dos alumnos internos se habían escapado. El único truco que les jugué en toda la noche fue darles el número con dos dígitos cambiados. De esa manera, no podrían comunicarse. Y si les daba ocupado y lograban averiguar que el número estaba mal, sería muy lógico que en esa situación me hubiera confundido.

Casi al final nos avisaron que íbamos a pasar la noche en bolas en calabozo y nos ordenaron sacarnos la ropa. Dos veces nos lo dijeron y las dos veces nos quedamos ahí parados, petrificados, uno junto al otro y rodeados de canas de civil y de uniforme. Uno de ellos, que era mayor que el resto y probablemente estaba a cargo, nos regañó como un padre, asustándonos con que a esa hora cualquiera nos agarraba, nos rompía el culo y nos dejaba tirados en una zanja.

Parados todo el tiempo contra la pared en la recepción de esa comisaría de pueblo, tiritábamos en la angustia de no saber qué nos iba a pasar en lo que nos parecieron varias horas. Supongo que no habremos estado más de una hora “detenidos”.

Finalmente, este señor que jugaba el papel de padre disciplinario, sentado en un escritorio a nuestra derecha (me acuerdo muy bien de la escena), nos dijo que nos iba a dejar ir y respiramos aliviados. Le dijimos que "sí, señor" a todo lo que nos explicó que teníamos que hacer: que íbamos a volver a la escuela, que no nos iban a ver nunca más por Rauch y cosas así.

Los mismos canas que nos habían levantado en la ruta nos llevaron a la estación de tren y nos hicieron comprar los pasajes a Las Flores para desandar el camino. Se iban a quedar en la estación a despedirnos y asegurarse que nos subamos a ese tren pero recibieron una llamada por radio y parece que eso les hizo cambiar de planes. Nos amenazaron más de una vez con las cosas que nos podrían pasar si se enteraban que no nos habíamos subido al tren. Por supuesto que abordamos el tren respirando aliviados de habernos librado de esa gente. El viaje y la visita a la estancia de la familia Campos quedó en el olvido, agradecidos que habernos librado del trance de Rauch.

La aventura no terminó ahí. Una vez llegados a Las Flores, teníamos que seguir viaje. Preguntamos en la estación y nos indicaron que teníamos que caminar por una avenida, todo derecho, para llegar a la ruta hacia Olavarría. De ahí seguiríamos al norte, de vuelta hacia Bolívar. Eran las 3 ó 4 de la mañana, hacía frío y había niebla. Todos factores que sumaban profundo dramatismo a nuestra situación. Nos pusimos a caminar en la soledad y silencio de la noche sin dejar de comentar uno por uno los detalles de nuestra visita a la comisaría de Rauch que Rueda pronunciaba “Ráu”. Estábamos asustados por nuestra experiencia y un poco sugestionados. Supongo que teníamos una especie de síndrome del fugitivo, creíamos que éramos infractores a alguna ley común y que hasta que lleguemos de vuelta a nuestra normalidad, donde tengamos una buena explicación para estar donde estábamos o hacer lo que hacíamos, estaríamos siempre en riesgo de que nos vuelva a pasar algo así. La sugestión iba creciendo y cuando vimos pasar un auto de policía ―que siguió de largo― nos preocupamos de verdad. ¿Qué hacíamos si nos paraban? ¿Qué les decíamos que estábamos haciendo a las 3 de la mañana caminando por esa parte del pueblo? ¿Les contábamos la historia verdadera que nos ponía en una especie de categoría de exconvictos? ¿Y si nos detenían de nuevo por la misma razón, éramos doblemente infractores? ¿Nos castigarían con más rigor esa segunda vez?

Decidimos tomar una calle paralela, por la que íbamos estábamos demasiado expuestos.

La calle sin asfalto paralela era medio tétrica, estaba llena de barro porque había estado lloviendo bastante. Eran las afueras de un pueblo de la Provincia de Buenos Aires; casas humildes sin revoque, también muchos depósitos y galpones. Caminábamos en la desolación, no pasaba nadie. La niebla lo volvía todo más misterioso. Como en todo pueblo, los perros ladraban por todos lados, empieza uno y el coro de perros hasta con aulladores se escucha venir de todos los ángulos.

Un ruido interrumpió la calma. A nosotros nos pareció un disparo de arma de fuego. Nunca sabré si realmente fue eso o nuestra sugestión nos jugó una mala pasada. A los pocos minutos apareció un tipo que venía mitad corriendo, mitad caminando por el medio de la calle. Tenía un gamulán que con una mano sobre el abdomen mantenía cerrado. Llegó a una puerta grande de un galpón, la corrió un poco como para entrar y desapareció adentro. Podría haber sido una coincidencia pero para nosotros, en nuestra situación, el tipo estaba herido y había sido ese mismo disparo que habíamos escuchado hacía pocos minutos.

Llegamos a la ruta. Era uno de los accesos a Las Flores, un cruce importante pero sin estación de servicio como para sentarse y esperar que entre alguien a quien preguntarle directamente si nos podía llevar. En la esquina había un espacio grande lleno de camiones con sus camioneros que paraban a dormir. Eran más de las 4 y estaba por amanecer, los camiones empezarían a moverse en poco tiempo.

Estuvimos poco tiempo esperando hasta que nos paró un camión de los grandes, que andan un poco más rápido que el promedio y con una cabina más cómoda. Este camionero pasaría también a ser parte de nuestro relato porque era todo un personaje. Primero me insultó de mil maneras distintas por haber subido con los zapatos llenos de barro: “¡pelotudo, me llenaste todo de barro, ni a mi novia la dejo subir con los zapatos sucios!”. Esto, que en otro momento me podría haber preocupado, le dió un color divertido a nuestro frustrado viaje. Le contamos de nuestra aventura con la cana de Rauch y empezó a insultar a la policía. En su opinión nos habíamos salvado de una buena. Durante el resto del viaje nos contó varias historias con mujeres, de tipo porno, que habían sucedido arriba del camión.

Situación relativade Casalins,

Las Flores y Rauch.

Esto en 1980. Épocas feas en Argentina, la policía tenía total impunidad. Seguramente por esa misma comisaría habrá pasado algún que otro detenido-desparecido y delincuentes comunes que pasaban a ser víctimas de torturas y vejaciones varias, como acostumbran esas patotas uniformadas. Me imagino que no fuimos más que un divertimiento de un viernes a la noche para esos canas. También es posible que hayan sentido algún tipo de reivindicación moral al asustar a dos chicos inocentes para que tomen conciencia de los peligros de la vida, aprendan una buena lección y no les pase lo que ellos ya habrían visto cumpliendo de alguna manera con lo que considerarían, de alguna manera, su función social.

Llegamos de vuelta a la escuela el sábado a la tarde sintiéndonos como si hubiera pasado una semana desde que salimos. Les contamos nuestra aventura a los pocos compañeros que estaban en la escuela ese fin de semana y la historia con sus chistes derivados y connotaciones graciosas fue tema de conversación y referencia por unos años.

Casa Nueva

El video de mi casa nueva.

Mi trabajo hospitalario, en la tele

El hospital Seattle Children's está haciendo videos promocionales. En éste, llamado "En buenas manos" y en el que muestran varios de los lugares que recorro además de la gente con la que trabajo, describe mi puesto, que es el mismo que el de María.

Salió en el canal local (Univisión Seattle) de Univisión que es una de las dos redes locales de televisión en español de Estados Unidos.

En buenas manos, parte 1

En buenas manos, parte 2

En buenas manos, parte 3

Este es el canal de Children's en Youtube

Se escucha, tanto en lo que dicen los padres como en el presentador y la intérprete, la influencia del inglés en el español que se habla. María o Masha (sobrenombre ruso que me encanta) es una maravilla del mundo filológico. Uno podría pensar que vivió en México pero no, nunca vivió en ningún país de habla hispana y siempre digo que si lo hablara con un poquito de acento igual sería impresionante. No olvidemos que esta chica habla perfecto ruso e inglés. Se le escapa cada tanto alguito insignificante como cuando dice que las familias "están" bienvenidos o alguna preposición pero ya sabemos que son lo más difícil. Podría decir sin exagerar que su lenguaje profesional es mucho mejor que el de muchos hispanoparlantes nativos. Pero, claro, esto no es de sorprender en lo más mínimo ya que es sabido que cuando uno habla dos idiomas (supongo que acá se puede acotar que idiomas tan distintos como ruso, inglés y español) tiene facilidad y agudeza para captar y aprender otros.

Otra observación es que en la fiesta de cumpleaños de la primera parte, la familia no le canta las mañanitas (canción que se canta en México en lugar del cumpleaños feliz. Un video acá) como es tan común ver en este ambiente sino el "feliz cumpleaños". No dice nada pero seguramente no es una familia mexicana. Hago este comentario porque siendo los mexicanos la abrumadora mayoría, por lo general sus costumbres y forma de hablar se imponen sobre otras.

Una mañana de domingo.

Hacer click en la foto para verla de tamaño grandotote.

¿Salimos lindos, no?

Este lugar se llama Sonrisas y esta en un shopping o centro comercial muy cerca de casa, tres cuadras. Comimos un desayuno de esos de huevos con verdurita.

Se hacen los mexicanos y dice que es "modern mexican". No había nadie, eramos los únicos y no estuvo mal.

Es notable como en Seattle hay muy pocos restaurantes que se pueda decir que la comida sea deliciosa.